a falar comigo

Sinto-me egoísta. Afinal, a felicidade dos que gostamos não chega. A nossa felicidade precisa de nós.
Há dias que me fazem acreditar que os outros são loucura, que não há esforço que não se canse de inventar o que não existe num espaço e tempo que crescem de vazios.
Tudo está como deixei. Ninguém. Sem televisão e música não há barulho, não há vozes para além da minha a falar comigo. Se adormecer no sofá, acordo quando o pescoço doer e amanhã as marcas são as minhas. As luzes não se apagam. A comida não espera e não demora. As janelas só vêem o que deixo. Nem a água quente arrefece de outra torneira aberta. As folhas, dossier’s e livros espalham-se à vontade na mesa. Dou comigo a pensar para não falar, a achar as palavras difíceis de partilhar…
Nem há gestos. Sozinha não há gestos.

Não são todos os dias assim. Hoje só é mau porque amanha é melhor.